La higiene de Wikileaks

Hoy un Martes lluvioso y gris, he dedicado buena parte de la mañana a leer y releer periódicos (el desempleo deja demasiado tiempo), y aparte de la actuación sublime de mi Barça de ayer, en la mayoría de los medios (aunque la exclusiva la tiene "El país") se hacía referencia a las filtraciones de Wikileaks donde se deja al descubierto algunas cositas de la diplomacia americana.

En lo que afecta a España más directamente se confirma lo que ya sabíamos:

1. Que EEUU presiona a los gobiernos de su entorno para manipular su justicia y su política. Esto se encuadra dentro de la mas innoble tradición anglosajona (España con las bases; Honduras; Nicaragua, Panamá; Argentina y Chile entre otros muchos pueden atestiguarlo).

2. Que el PSOE a pesar de la pose le baila el agua a los americanos, primera potencia mundial de momento, cuando China mande ya veremos... De otra manera pero igual que en tiempos del tío Paco y de Mr Ansar, donde para legitimarse había que vender la soberanía nacional.

3. Que el asesinato de José Couso se va a quedar como estaba. Es decir en el limbo, y muy lejos de la justicia.

4. Que Garzón y su jurisdicción universal son un grano incomodo para mucha gente y que por eso le pasa lo que le pasa.

5. Que los muchachos de Guantanamo estan en venta.

A mí, sin conocer nada de Wikileaks, me alegra que salgan a la luz estas cosas. Me parece muy higiénico dentro de esta democracia de chichinabo y teledirigida donde los que realmente mandan no están en La Moncloa sino que se reparten entre Wall Street y la Casa Blanca.

Puro teatro

Los lunes al sol se convierten a veces en sombríos escenarios de vodevil de tercera. No es fácil buscar y buscar, rodar, dar y rodar… Todo puro teatro con aspiraciones de clásico.

Son días en que uno no sabe si es Montesco o Capuleto, no se ha aprendido bien el guión y a fuerza de dar cabezazos se da cuenta que el attrezzo y los compañeros de reparto obedecen al titiritero mayor.

Todas las carreras, nervios, desconsolados llantos y estratagemas fingidas se trastocan en el momento en que los hilos te tensan la existencia hasta el punto que la vida deja de ser literatura para embarcarnos en una barca a la deriva.

                                                                “Taste me you will see

more is all you need

you're dedicated to

how I'm killing you

Come crawling faster

obey your Master

your life burns faster

obey your Master Master “

Quijotes o Sanchos, todos terminamos representando un papel, redundando en lo volátil, en lo voluble. El tiempo y su poso son las paredes de la única guarida que tenemos. En este mundo de farándula las dimensiones del teatro después de que pase el tiempo son el argumento de la obra, donde lo único importante es si se actúa en las sabanas de seda de un hotel cinco estrellas o se vive en acampado en las afueras de cualquier húmedo arrabal.

El azar que es poco, las decisiones y los aviesos titiriteros terminan por colocar las piezas, los Marlon Brando consiguen urdir la trama mejor y rozar la gloria. Los actores de telenovela nos quedamos atrapados en el melodrama de las sabanas de franela y los lunes apartados del aplauso.

Con el cigarrillo entre los labios nos acordamos de ilustres perdedores como el gran Humphrey Bogart, que bajo la lluvia , con una grandeza que lo hace mítico, por primera y única vez da la sensación de que de verdad se le escapaba el tren.

El vértigo del folio en blanco

Fiordo de Viborg en Jutlandia, Dinamarca

Hay veces, ya lo sabéis, que el vértigo es un folio en blanco, o un cruce de caminos o una puerta de llegadas.

Para el viajero, el momento dificil y adictivo no es cuando su barco leva anclas, sino cuando este atraca en puerto.

El viajero está acostumbrado a las esperas. Cuando llegas a un sitio después de un viaje largo, cansado, algo aturullado por el vaivén del tren, el infernal asiento del autobús o incluso el bamboleo cadencioso y enigmático del barco , por lo general te encuentras con una estación; parada; puerto o simple apeadero que es el encabezamiento de ese folio en blanco.

Cuando estas en movimiento eres más eficiente y tu única opción es ser y estar en el vehículo, por eso el viajero experimentado guarda fuerzas arrebujado en su asiento: come, lee, piensa o duerme.

Pero, ¡ay amigo! cuando llegas a destino empieza el verdadero viaje, tienes que empezar a deletrear tus pasos en ese infinito vacío que es llegar a un lugar desconocido, lleno seguro de cosas maravillosas y de cosas no tan maravillosas. Se abre la puerta y empieza la experiencia viajera, busca alojamiento, encuentra algo que se ajuste a tu condición, deja tu equipaje y camina por la ciudad.

Los largos paseos del que viaja sin programa son los versos que van llenando cada hoja del diario que se va escribiendo al tiempo que se vive. Cada rincón maravilloso que se descubre, sin querer queriendo, es un signo de exclamación que hace mas intenso el relato. Cada acento extranjero es una tilde que le da sonoridad al cuento del nómada vocacional. Cada comida diferente cumple la doble función de proporcionar energía y originalidad al tributo de la vida.

Por eso hay veces que cuando llegas a un sitio, sobre todo si has viajado de noche y aun estas algo adormecido, que sientes ese vértigo parecido al del poeta cuando se enfrenta al folio en blanco, lo que hagas ese día depende únicamente de ti. Eres totalmente libre de crear tu relato, puedes hacerlo inolvidable, sublime u horrendo, todo depende de ti. De ahí el vértigo que en realidad no es mas que la sensación de libertad absoluta, una vez liberado de las ataduras del día a día.

El espíritu de Cantoná

Cantoná hoy en dia con 44 años

Eric Cantoná era un crack de futbolista. En su etapa en el Manchester United la grada le llamaba : "Le roi" , El rey. Es verdad que era un tipo un poco peculiar, y esto incluye patadas de karate al publico, él puso de moda los cuellos del polo levantados que ahora lleva el pijerio insolente; el fue el rey francés de la liga inglesa, con todo lo que eso significa.

Ahora Eric esta centrado en su carrera como actor , mediocre, aunque muchos lo recordareis por sus anuncios para nike :jogo bonito.

Le roi paso por al menos 5 clubes, y se retiro en 1997 con 31 años antes de que su cuerpo se lo pidiera. No quería arrastrarse por los campos. En definitiva es un tío excentrico, con mucho "charming" para los medios de comunicación.

Ayer leí la noticia de que llamaba a la revolución contra los bancos. El titular en "El país"era bastante más potente que la noticia en si, pero aun así, en la red, Twitter y FB ha supuesto una bomba de re-tweets y "me gusta". Lo que Eric dice en ese, ya famoso, vídeo es una obviedad genial: "Si en vez de manifestarnos tres millones de personas (habla de Francia contra Sarkozy) retiramos el dinero de los bancos, nos harían mas caso". También dice que "ha pasado la época de matar a la gente y todo eso". Es una obviedad como las que inspiraron la revolución francesa: ellos por nacimento no son mas que nosotros.

Inglaterra gano el mundial en ese año, tambien.

Todos sabemos que esta puñetera crisis es en buena parte culpa del sistema financiero, todos sabemos que este se rigee por una especie de abstracto que se llama mercado; y todos sabemos que ese abstracto es mentira y que lo que rige de verdad son lobbys (grupos de poder) en lujosas oficinas-bancos. Esos lobbys tienen tanto poder que han conseguido que los Estados (nosotros-todos) paguemos un pastón para rescatarlos (ellos-pocos) de su propio fango, porque si no en su caída nos podían llevar a todos al fondo, eso decían. Y encima resulta que para salir de el pozo tenemos que ser pacientes, liberalizar un poquito mas su mercado (es decir, dejarles las manos mas libres aun), y aguantar sus obras de ingeniería financiera tipo Lehmann Brothers y las primas astronómicas a sus ejecutivos que nos llevan a todos con la soga al cuello.

Pues bien Eric (que debe ser medianamente rico) propone un poco de caña por parte del pueblo. Los estados que nos representan ya se han bajado los pantalones, así que nosotros mismos sin sindicatos , ni políticos por en medio podemos hacerles pupa sin romper un solo escaparate ,(y sin guillotina), que somos gente civilizada no como esos "antisistema": Simplemente sacando nuestra pasta de sus bancos. Corralito inverso.

 Yo me pregunto si Cantoná predicará con el ejemplo, si eso es así, sera un autentico crack, si no, un charlatán más. Si este gentil hombre hace lo que dice puede ser la reedición de Voltaire, Montesquieu y Rousseau, que eran tipos acomodados que dieron lugar al cambio de época con la revolución (oh, casualidad) francesa. Liquidaron con sus ideas el antiguo régimen, la monarquía y los privilegios, solo dándole a la gente un soporte  ético, moral y científico lejos de las doctrinas del poder. Igualito, salvando los mas de dos siglos de distancia, que Eric.

El futbolista excentrico y rico tiene en si el espíritu de la revolución del siglo XXI. Inteligente , pacifica y contestataria.  El espíritu de Cantoná.

El fadista

Lisboa al anochecer

Y entonces sin nada mas que decir se dio la vuelta.

El silencio parecía querer atraparlo, una nube de espeso humo de cigarrillos baratos lo perseguía hasta la acera, mientras cerraba la puerta a sus espaldas. El agrio sabor del vino de taberna trepaba por su esófago, un zumbido irracional taladró sus timpanos en cuanto salio a la calle, que a esas horas estaba vacía, solo el empedrado respondía cadenciosamente a sus esfuerzos por seguir adelante.

Las calles del barrio de Alfama con sus eternos cordeles de ropa limpia, según iban empinando las cuestas  tan románticas, aquella velada que empezó oliendo a claveles y libertad le sabia a orín y miseria.

Las sombras de los becos, antaño cobijo de amores de portal, ahora parecían amenazadoras imbuidas en el vapor del alcohol.

Trastabillado el borracho cae al suelo, y en vez de dolor siente una paz acolchada. Al fin , piensa a trompicones mientras desiste del intento de levantarse. Esta noche ya ha encontrado el hueco necesario para descansar.  No le preocupan los ladrones, a esas horas duermen.

La cabeza apoyada en la pared, las piernas encogidas sobre si mismo, aterido de frió, inconsciente de pura desesperación el borracho pasa las ultimas horas de oscuridad. Solo acompañado por la dulce voz de Amalia que le acuna cantando:

"Se considero

Que um dia hei-de morrer

No desepero

Que tenho de te nao ver

Estendo o meu xaile

Estendo o meu xaile no chao

Estendo o meu xaile

E deixo-me adormecer"

Los rayos del sol frio, gélido, de Enero se le clavan en los ojos parece que un nuevo día amanece por detrás del Castelo de San Jorge. La luz atrevida le roba el sueño donde, como siempre, ella le acompaña.

Una vez más recuerda. Muy a su pesar se pone en pie y los músculos se quejan de la mala vida, los huesos entumecidos rechinan como el tranvia nº 28 que lo ha de llevar a casa, si es que el tugurio en la Baixa merece ese nombre. Rodeado de gente, odiando el mundo, despreciando la bobalicona paz de los ancianos y la inerme algarabía de los niños, hace su recorrido en el hermoso vagón de principios de siglo, con el repiqueteo musical embaucador...

 

"Cheia de penas

Cheia de penas me deito

E com mais penas

E com mais penas me levanto

No meu peito Já me ficou no meu peito

Este jeito

O jeito de querer tanto"

Arrastrando los pies se deja llevar por la mínima energía hasta la mugrienta habitación cerca de la plaza de Rossio donde pasa los días, esperando que llegue la noche, soñando despierto, recordando adormecido otros en los que el corazón hablaba por si mismo y no necesitaba vino para arrancarse a cantar.

El fadista tiene el alma quebrada y cada noche se interna en su dolor para poder vivir. Cuando canta ella vuelve a la vida, con los aplausos adormece el recuerdo, con la charla ausenta su imagen.

 Como uno de los barcos que cada día salen de las docas en dirección a la oscuridad para transportar sus mercancías, el deja de su ocre camastro para devolverle al mundo la porción de hastío y saudade que le sobra. Se embute en un ajado traje gris, busca un clavel blanco y sale a la calle cuando empiezan a encenderse las farolas.

De carteras robadas y cartas marcadas

El otro dia, el domingo mas concretamente, me preguntaron: "si seguia con el blog"- por supuesto conteste. "¿Pero hablas de viajes o solo de politica?".

La verdad es que cuando empece este diario pretendia contar experiencias viajeras, pero al poco tiempo me di cuenta que lo que queria era contar lo que me inspirara el momento.

No podria escribir 2 o 3 entradas semanales inspiradas en mis viajes y seguir siendo honesto. Aunque he viajado algo, no tanto. Por eso esa persona que evidentemente no sigue el blog me hacia esa pregunta.Tengo muchas más cosas en mi cabeza que viajes, aunque cuando viajo es cuando soy feliz. Si siguiera hablando de un solo tema esta bitacora hubiera muerto en unos pocos meses. Y como quiero que siga viva, ya que es una terapia estupenda para el exceso tiempo, cuento lo que me pasa por la cabeza.

Hoy estoy algo preocupado por temas que interesan tan poco a la gente como la situación de la economia en la zona euro...Pobre "gente de la calle" que se come las crisis, las subidas de impuestos y las bajadas de sueldo sin saber por donde le vienen las ostias. Porque amigos, no todo es culpa de Zapatero (pobre diablo). El demonio no viste de rojo, sino que lleva bolsos de imitacion.

La desconexión del ciudadano medio con la política y por encima de eso con el mundo en el que vive es su principal enemigo. Si mucha gente tuviera una perspectiva clara, si le interesara mirar un poco mas allá de sus narices, y ver que en realidad esta asistiendo a una etapa critica en la historia, seguro que no necesitariamos mas que diez días para hacernos oír y exigir un poco mas de nivel.

Tengo la sensación de que me quieren robar la cartera cada vez que entro a una tienda "de chinos", todo muy barato...Mentira cochina.  Se nos olvida el refrán: "Nadie da duros a cuatro pesetas".

 No se trata de precios bajos se trata de competencia desleal en un mundo donde los mercados están globalizados pero la política no, me explico: En las democracias occidentales hemos currado hasta la saciedad, hemos revolucionado la historia para conseguir un estado del bienestar (seguridad social; policía, estado protector en definitiva) que cuesta mucho dinero, que a la larga redunda en precios altos (impuestos para alimentar ese estado), productividad mas bien baja.  En Asia y particularmente en la China "Comunista" no hay Seguridad social, no hay seguro por desempleo, no hay cobertura por enfermedad, no hay limite de horas de trabajo... Eso redunda en precios bajos para la exportación, que devuelve ingentes cantidades de euros y dolares (aunque menos) para seguir financiando el circulo cabalmente creado.

Nos roban la cartera, nos metemos en el hoyo de nuestra tumba financiera para seguir trabajando en ella con una pala de plástico "made in China". Esta crisis de crédito soberano que esta terminando con la Unión Europea, esta alimentando a Oriente. El mercado libre que no entiende de derechos ni de historia,  esta del lado del que tira mas de la cuerda, da igual que sea un pseudo comunista chino o un loco del tea party . 

Al final todo es política, y este problema se solucionaría si Occidente presionara a los países en vías de desarrollo para que ellos se adàptaran a las reglas de la democracia y de los derechos sociales, pero el problema es que la vieja Europa y la indecisa América que no son un bloque, jamas se pondrían de acuerdo. Mientras China con 1300 millones de habitantes piensa en una sola dirección, aquí un cumulo de mini países se velan por su soberanía, poniendo en riesgo el mayor logro de occidente en el S XX la Union Europea.

Y eso es política, y esta no la hacen los mercados, la hacen los estados. Por eso tengo la sensación que ante la falta de respuesta de la cansada izquierda y el oportunismo chacal de la derecha y la extrema derecha nos roban la cartera, sin que nadie en realidad se de cuenta de que lo que esta cambiando es la primacíaa en el mundo. De primar los derechos humanos e individuales estamos pasando a la preponderancia de una serie de naciones-nicho de mercado que no tiene el mas mínimo respeto por estos. Y además esto esta sucediendo con las reglas de juego que inventamos en Occidente (mas mercado, menos estado). Así que mientras asistimos a una reunión tras otra de G20 que no cambian nada, el gigante asiático y los dragones nos cepillan el traje.

Me parece, y esto es una sensacion subjetiva, que esta crisis va a ser mas larga de lo que pensábamos y que va a llevar a un cambio en el reparto de poderes en el mundo. Mientras por estos lares recortamos estado (que es nuestra fuerza), por el oriente del mundo juegan con cartas marcadas en el mercado global en el que confiamos ciegamente para que nos haga salir del hoyo.

En realidad lo que terminaremos haciendo es acercándonos nosotros a ellos (recortando derechos, caros, pero derechos) en vez de ellos a nosotros. Fukuyama se equivocaba y la historia no termina con la globalización sino que esta la cambia, y para mal, me temo. 

Ilusión

En las garras de las circunstancias

Con el viento en contra me acuerdo de la película de Invictus , este es el poema que Nelson Mandela le entrega al capitan Pienaar:

En la noche que me envuelve,

negra como un pozo insondable,

doy gracias al dios que fuere

por mi alma inconquistable.

En las garras de las circunstancias

no he gemido ni llorado.

Ante las puñaladas del azar

si bien he sangrado, jamás me he postrado.

Más allá de este lugar de ira y llantos

acecha la oscuridad con su horror,

no obstante la amenaza de los años

me halla y me hallará sin temor.

Ya no importa cuán recto haya seguido el camino,

ni cuántos castigos lleve a la espalda,

soy el amo de mi destino,

soy el capitán de mi alma.

Son días para la épica, quedan atrás, lejos, los fabulosos brillos, amaneciendo con tarea de zapador, sorda y efectiva. Sin mas ambición que una mirada hacia arriba, un paso mas, para seguir siendo el capitán de mi alma.

Historias de mar

Navegando el seno de ultima Esperanza. Un aire a Russell Crowe. :p

Si hay una cosa que a uno le tienta cuando está entre cuatro paredes es el ancho del mar. Me tienta y me acoge, me gusta el zarandeo de los barcos y sus habitantes, me inspiran y me llaman. Aquello de los cantos de sirena debe de ser…

Si hay una manera de viajar que es épica, romántica, heroica, histórica, magnifica, relajante e intensa es hacerlo en barco.

El Ferry a Carloforte en Sardegna

Hace poco me encontré con un viejo amigo de mi epoca inglesa (Yo trabajé en el mejor casino de Liverpool) que ahora es croupier en un barco de aquellos de cruceros, un barco gigantesco, una ciudad flotante. Este amigo, me decía que después de su parada en Cartagena, iba a Cádiz, Lisboa, y de vuelta a Liverpool. Hoy he visto en su Facebook que está en Miami, esperando para hacer el siguiente tramo del crucero, dirección sur hacia el Caribe.

Me contaba hace un par de semanillas en el puerto milenario que estaba un poco harto; que en realidad no es tan bonito; que cobraba poco, que se pasaba los días metido en el camarote; que no se llevaba bien con los filipinos de la tripulación; que pasaba por casa una vez cada 6 meses…

Yo me acordaba mientras lo oía hablar con su rudo acento scouser de aquel placido día en el velero Yaquestay, con otra gente, con otros amigos, cuando nos cruzamos con un super carguero y yo sin dudarlo decía: “Yo me iria gustoso en ese barco”. Me venía a la cabeza, cuando en el ferry de Calassetta a Carloforte en Sardegna me imaginaba la vida del capitán, de aquí para allá, en travesías de una hora, en un entorno azul mediterráneo bellísimo, seis al día. También en mi piel se agitaba el frio de aquel barco que navegaba por los senos patagónicos, casi en el fin del mundo, dos veces por semana, paseando turistas, o el viento loco que zarandeaba la barquichuela que nos enseñaba las ballenas del norte de Noruega en un día de frigorífico…



La barquichela ballenera Svolväer, Noruega.

Todos son marineros: El aburrido crupier de un crucero de lujo; el patrón festivo del velero de recreo; el capitán rutinario del ferry italiano, el intrépido ayudante patagónico; el tipo brillante que siempre sabia donde encontrar los cetáceos.

Todos marineros, todos con la mirada honda del que sabe que el que manda es el mar; todos guardando dentro la milenaria sabiduría del que es una gota en el océano. La modestia del que conoce el mundo desde el lado azul. Todos enamorados de esa locura que es desafiar los confines de la navegación, todos deseando pisar tierra firme; todos embarcándose de nuevo, cada vez cada día en un viaje sin final.

Cuando "el enviado" vino a visitarnos

Consagrando la obra de Gaudí: La sagrada Famila

Este fin de semana he sentido un repunte en mi anticlericalismo. No puedo evitarlo, los veo a todos ahí detrás de un abuelo que se hace llamar "su santidad", y que dice ser el intermediario de Dios en la tierra...Y no me los creo, ellos no se lo creen.

Respeto 100 % los valores del cristianismo, que no son mas que los de la tradición moral judeo-cristiana, y los mismos que en el fondo rigen nuestra sociedad occidental y que no cambio por ningunos. Admiro a los que con una ingenuidad (fé) tremenda se tragan dogmas como el de la santísima trinidad, o como el de la virginidad de la virgen (en pleno siglo XXI), me enternecen las almas caritativas y los actos piadosos de los creyentes de verdad.

Curia romana de 2005

Pero a los otros, a la jerarquía, no me los creo. Mi formacion humanistica me impide tener fe y comulgar con ruedas de molino porque si. Tiendo a dudar de todo y a creerme lo justo, lo diga quien lo diga. Mi formacion en Historia me enseña que la iglesia es una institucion política, y que sus dogmas de hace mas de 2000 años no son mas que unos códigos de conducta necesarios entonces, pero totalmente anacrónicos hoy.

Sé que los jerarcas son tipos con buen background cultural y por eso sé que ellos no se creen lo que dicen en los altares, porque es imposible: "En el nombre del padre, del hijo y del espíritu santo".

 Se que la iglesia cuando habla sienta cátedra, y que las decisiones del Papa son infalibles. En lo espiritual me parece correcto que cada uno se la envaine como quiera, pero cuando se meten en  política (La iglesia es la institucion mas antidemocratica del mundo), me toca las narices: El Papa pide ayudas estatales para los matrimonios naturales , mientras condena los "antinaturales"...Y digo yo, que el Estado del Vaticano podría predicar con el ejemplo, y no pedir al estado español que contribuya con el dinero de los contribuyentes (gays, lesbianas, blancos, negros...todos incluidos) a primar su concepción de la sociedad, que den algo en vez de pedir.

Pero eso no es todo, en este fin de semana que nos ha costado a los españoles unos 50 millones de euros, se ha permitido criticar el laicismo del Estado, faltaria mas...y por supuesto estar en contra del aborto (que no es obligatorio , me parece) , que mania de estar en contra de cosas. No se trata de que todo el mundo haga o deje de hacer, sino de que tengamos la posibilidad de elegir. Tan agria, rancia y desfasada retahíla ideológica y política NO TIENE NADA QUE VER CON LOS VALORES DEL CRISTIANISMO OCCIDENTAL.



Africa



 La iglesia que tradicionalmente se ha acostado con el poder, desde siempre se ha sentido mas cómoda con los dictadores que le aseguraban la primacía: Mussolini; Franco...Con sus respectivas victimas y represaliados, me viene a decir a mi con una bajeza moral tremenda que: "se opone a todas las formas de negacion de la vida". Vidas cristianas y no rojas (100.000 victimas políticas del Franquismo) o negras (en África millones e personas mueren anualmente por SIDA, mientras ellos se oponen al uso del profiláctico) o hambrientas (Mientras Benedicto XVI es paseado bajo palio, mueren miles de personas de hambre, unas 70 al minuto).

Por eso, entre que no  me creo lo que dicen de espiritual, que no me gusta como institución política y que se hacen  acompañar de los mas rancios, mas intolerantes, mas anticuados en lo mediatico (TdT Party); que los miro a la cara y no me creo el celibato que piden para los africanos; y que nos cuesta la pasta que renieguen de un gobierno democrático... me enciendo y entro en un modo de laicismo radical tipo años treinta (como decía el sedente de la cátedra de San Pedro) y me pregunto cuanto tiempo más tenemos que aguantar instituciones religiosas, cuando se va a revisar el acuerdo con la "Santa sede" de 1979, cuando, cuando...

Londres y Liverpool

En Lime Street Station, Liverpool

Luton, en las afueras de Londres aquella noche de Diciembre de 1996, estaba muy oscuro. Con mi mente en otra parte, después de mi primer vuelo  , hacia mucho frio, escribí un nombre con mi dedo indice en el vaho del cristal del bus que nos llevaba al hotel. Yo miraba las calles oscuras, húmedas, prometedoras, las ventanas empañadas, los tempranos adornos navideños, los "Take away", los chicos embutidos en capuchas negras...Yo que nunca había sentido el frio verdadero, no sabia que este no existe, sino que es la ausencia de calor que duele.Yo que no había tenido la ocasión de ver las tristes casas de ladrillo rojo de los extrarradios de las ciudades inglesas, que nunca había estado lejos, que no sabía qué coño era un scallie.



Unos diez años después, con la misma sensación de aventura atemperada por un brumoso mar de dudas, me llevaba un taxi hacia algún lugar desconocido, pero que iba a ser importante. Ya no era Londres, pero las afueras de Liverpool me parecieron igualmente sórdidas y prometedoras. Desconocía que por aquella larga calle (Smithdown Road) transitaría mi ser durante un año.

Me acogieron como a un familiar en Cathedral Campus donde fui un estudiante de nuevo, viví en Kensinton (L7) la zona más áspera de la ciudad, trabaje en los muelles del legendario puerto donde nació el acento Scouser y el Titanic. Pero mi alma recorría Smithdown errante, perdida en la neblina en busca del vaho que se había desvanecido. De fiesta en fiesta, de ventana en ventana, buscaba empañar mi cabeza con los vapores de la cerveza, de arriba a abajo, en la calle de los apátridas, de los viajeros que huyen.

Picadilly Circus el  de Enero de 2007

Algo después, con la resaca aun arañando el cristal, otro avión; otra vez en casa; otra vez las piedras que hablan; otra vez a ser viajero de fin de semana , otra vez Londres "que está bien para la primera semana" y donde siempre hace frio. Otro amigo fraternal, una nueva experiencia, la aventura de la claridad, de un año nuevo, una vida nueva, trasparente: "Crystal clear". Cambie las oscuras calles de las afueras por un luminoso barrio jamaicano, las tristes casas de ladrillo rojo, por los colores caribeños, el ambiente industrial de Liverpool por la cosmopolita London. Scallies con capucha por judíos ortodoxos en Oxford Street, residencia de estudiantes por Nochevieja griega. Cambié vivir al día, por vivir ese día.

Cambie las noches por las mañanas, la bohemia por el pan, el vaho por el vapor, la extrema unción del viajero por el sosiego salvador del sedentario progreso.

El 7 de Teck Street

Hoy que llueve, pienso en ventanas empañadas y en noches largas como Smithdown Road. Pienso en Londres donde supe en lo hondo que yo quería leer más que la primera página, donde detrás de un cristal traslúcido, casi opaco nació el viajero. En Liverpool donde me exilié del frio, cuando agazapado en la segunda planta del número 7 de Teck Street me refugie del mundo. Pienso ,de nuevo, en Londres donde volví como si diez años no fueran nada para seguir admirado por una ciudad que se reinventa, que te invita y te desprecia, que te acoge y te cambia.

Aspirante a Sawa

Foto: Ruben Ros

Después de una época de hiperactividad creativa del mes de Octubre tengo el cuerpo un poco más periodístico y andorrero que reflexivo, de hecho hoy he publicado en mi querida cinconoticias   sobre esta tierra murciana basándome en mis convicciones ecologistas, con la motivacion de dar visibilidad a un tema escandaloso, con la convicción de que lo que hacen, hicieron y van a hacer no esta bien. Ese trabajo que no me aporta un solo euro y que hago por pura vocación es el complemento ideal para otras dos pasiones: Ver mundo, escucharlo, saborearlo y contarlo.

Uno tiende en este blog a autoexiliarse con retoricas y liricas forzadas. En mi faceta periodística (y amateur) me obligo a ser un poco mas objetivo, e incluso en los artículos de opinión trato de centrar el tiro que diría un antiguo jefe mío. Y como decía poner el contrapunto "serio" a las divagaciones de este blog (que no deja de ser una bitácora, un diario).

Me apetece bastante más salir a ver, que meterme en mi mismo a escribir. Supongo que como de costumbre uno quiere lo que no tiene, y como ahora soy un típico aspirante a Alejandro Sawa (Es decir soy pobre pero no me atrevo a ser bohemio), me apetece lo que no me atrevo a agarrar por mi mismo: Noches largas, días intensos, recuerdos imborrables y azogue en el cuerpo.

Y por eso que me siento más reportero que sesudo articulista; mas personaje que autor, mas sainete que comedia al uso, me apetece mas contar lo que veo que buscar en mi los cuentos.