Vomistar

Después de mas de 15 años con ellos, por 14 días y mi estulticia la empresa que paga a Rodrigo Rato me sanciona por incumplir la permanencia. ¡ Después de 15 años!.

Esta es la atención al cliente de Movistar. El desprecio. Os invito a abandonar ese barco a los que aun estáis en el.

El remanso

Después de una curva cerrada a izquierdas, de unos dos kilómetros,de carretera rural/ruralísima y una rampa de cerca del 25% allá arriba esta la casa que mi padre ha hecho con sus propias manos.

Allí, no tengo cobertura móvil y nadie sabe ni si quiera lo que es Google. La radio es un transistor que a veces(solo a veces) acompaña a las mujeres mientras preparan el arroz, de sabor fuerte y cocción con fuego a la leña.

Revolotean las gallinas , el viento a veces sopla fuerte atrapado en este valle, choca con unos muros de piedra arenisca que lo devuelven hacia el otro extremo. A lo lejos ruge lo que parece una moto sierra o un aficionado al cross haciendo cabriolas, no lo se.

Los hombres se afanan en construir no se que historia en el gallinero, en su algarabía obrera juraria que son felices trabajando un domingo. Quizas ese trabajo sea el descanso de la vida. De la crisis, de los hijos en problemas, de...

Este es el remanso de paz; de cosas a la antigua de raíces; de callos en las manos y de aire fresco.

¿Cuanto?

Nos levantamos todos los días con la arcada de la corrupción, con el pinchazo de saber que mientras nos dejamos las pestañas , las manos y el alma en el trabajo o en intentar encontrarlo hay otros que juegan a otra cosa.

Pasamos el día con el miedo en el cuerpo, los que tienen con que ganarse el pan acojonados ante un ciclo económico que saben que no acabara así de fácil  no era la confianza como nos decía Rajoy. Los que no lo tienen se ven aprendiendo alemán a marchas forzadas o al amparo de un puente, pronto muy pronto. Y mientras tanto una estirpe de estómagos agradecidos y abraza farolas de diverso pelaje se da abrazos putrefactos y hediondos apretones de manos.

Por la noche la almohada nos susurra la rebelión, las mantas nos abrigan con esmero e irradian cabreo e indignación. El sueño nos trae el necesario descanso, pero no reposo, porque estamos bajo la espada de Damocles, vivimos con pavor. Mientras tanto otra clase de gente vive por encima de nuestras posibilidades, roban , mangonean y se aplauden entre si en los restaurantes de 200 € el cubierto. 

Con el movimiento REM llegan los propósitos:  mañana me levantaré y saldré a la calle, merecemos una democracia de verdad, merecemos un futuro...

Llega de nuevo el alba y empezamos de nuevo: arcadas;pinchazos; miedo; desamparo; rebelión; cabreo e indignación.¿Cuanto aguantaremos así?. 

El destino salvaje

Fuente: El blog de Jon Bilbao

Muchas veces me preguntan y me pregunto a que lugar me gustaría ir mañana de viaje. Así  mañana sin pensarlo mucho. Y bueno...teniendo en cuenta que según trip advisor solo he visto un 11% del mundo, pues la respuesta es difícil de definir.

He leído sobre miles de sitios, he visto documentales sobre muchos destinos. Mi imaginario esta lleno de colores y sabores desde el mágico México de Chabela Vargas y Carlos Fuentes; pasando por la Arabia de Lawrence o el Tahiti de Gauguin hasta el mágico corazón de África que visite de manos de Javier Reverte.

Pero si mañana mismo tuviera que elegir un destino para pillar un avión y ensanchar el alma que diría Extremoduro seria sin duda Alaska. Tengo a Alex McCandless siempre en mente, un valiente de los de verdad que tiene mis respetos para siempre: 

En el verano de 1990 Chris McCandles donó todo el dinero de su cuenta corriente a una organización humanitaria y abandonó el espartano apartamento en el que había vivido hasta su graduación en la universidad. Sólo se llevó consigo un exiguo equipo de acampada, un puñado de dólares (que luego quemó junto con toda su documentación) y su viejo coche de segunda mano (que luego abandonó). No se despidió de su familia. Adoptó el nombre de Alexander Supertramp y con él emprendió un largo periplo por el sur y el oeste de Estados Unidos y, finalmente, por Alaska.

 Tengo en la memoria los mejores cuentos del Gran Norte de Jack London, una serie de relatos que cualquier niño debería leer, la naturaleza y el respeto a esta como hilo conductor y protagonistas que resisten fieramente ante un  destino incierto.

Llevo conmigo los personajes un poco naive de Jack Kerouak que son predecesores de todos los mochileros y viajeros de pocos recursos de mundo: montañeros amantes del jazz; imbuidos de un budismo revolucionario que los hace encantadoramente optimistas. Estos jóvenes me acompañan en todos los viajes y me hacen viajar cuando no viajo.

...miles y hasta millones de jóvenes con mochilas y subiendo a las montañas a rezar, todos ellos lunáticos zen que andan escribiendo poemas que surgen de sus cabezas sin motivo y siendo amables y realizando actos extraños que proporcionan visiones de libertad eterna a todo el mundo y a todas las criaturas vivas...

Vagabundos del Dharma negándose a seguir la demanda general de la producción de que consuman y, por tanto, de que trabajes para tener el privilegio de consumir toda esa mierda que en realidad no necesitan y que siempre termina en el cubo de la basura una semana después. 

Y finalmente el libro que sin duda me llevo a soñar con Alaska y el Gran Norte, de nuevo el maestro Javier Reverte, con su El río de la luz absolutamente ilustrador, motivador y cautivador. Enmarcado en un viaje de ensueño por la cuenca aurífera del norte de EEUU y Canadá hasta llegar finalmente a la última frontera.

 Se me hace la boca agua de pensarlo, esa imponente naturaleza, aquellos parajes míticos, las cabañas y refugios... Chris; Jack London; Kerouak; Reverte, me hacen soñar con ese dia que quizas sea mañana en que llene la mochila con un poco de comida, una buena navaja, me calce las duras y viajadas botas de montaña y busque mi próximo destino.

Una historia cartagenera

Calle del  Carmen mucho antes de lo del Chipé

Cuando era un universitario mas, en la licenciatura de Historia tuve varios profesores cartageneros pero el que mas me gustaba era Pedro María Egea Bruno. Me gustaba porque a veces contaba historias pequeñas de gentes pequeñas y lejos de reyes y/o políticos, de grandes guerras y grandes letras. También entre esas historias lograba infiltrar "trocicos" de su Cartagena. Que lejos estaba yo  de saber lo bien que iba a llegar a conocer la ciudad del otro lado del Puerto de la Cadena.

La historia que hoy he recordado gracias a un grupo de FB que  es la del "Chipe" , esa historia ya la escuche en su momento en el aula 3.3 de la facultad de letras de Murcia, con los ojos como platos: Un gitanillo de un barrio humilde que se ve envuelto en un lio de los gordos en un momento histórico muy concreto...

Hace ya mas de seis años que vivo a caballo entre el Mar Menor , Murcia y Cartagena, pero esta historia me ha traído recuerdos lejanos , de días ya casi olvidados donde aun se fumaba en los pasillos de la facultad

Dejo un pequeño extracto y un enlace a la a la wiki donde lo explica bien  (un poco lírica para mi gusto). Un pedacico de historia pequeña y rastrera, humana y sin ningún tipo de gloria. Como es la historia de verdad que retrata a hombres y mujeres de verdad.

...Cuando los guardias, conduciendo al Chipé, intentaron subirlo al automóvil que tenían preparado en la calle de Saura, se vieron rodeados por cientos de energúmenos que, agarrando al gitano, se lo arrebataron a la fuerza pública y lo derribaron, dándole golpes, garrotazos y patadas hasta producirle la muerte. Entonces, no contentos con tal castigo, le ataron una cuerda al cuello y tirando todos de ella lo arrastraron por la calle de San Fernando hasta la Plaza de España y de allí, por la calle del Carmen, Puertas de Murcia y calle Mayor hasta el Muelle.

Eran las mujeres las que más gritaban y se ensañaban con el cadáver y así lo llevaron por delante del Ayuntamiento hasta arrojarlo al mar siempre colgado de la cuerda, con la que luego lo izaron, arrastrándolo de nuevo hasta la gasolinera de las Puertas de San José, rociándolo con gasolina y prendiéndole fuego. Bailaron alrededor...

Envidia Obama

 Ayer tuve la ocasión de ver la ceremonia de investidura de Obama. Casi lloro, lo prometo, de envidia. 

La presencia del presidente absolutamente imponente. Su familia sin yernos extraños ni ladrones. La imagen de una institución  sobria, con la dignidad de que le otorga el haber sido elegido democráticamente, no por gracia divina. Cientos de miles de personas en el mall asistiendo al momento histórico que es cada vez que se nombra un nuevo presidente, fiesta nacional y de la democracia mas antigua del mundo. Envidia.

Él , sublime con el dominio de la escena que hace que Obama sea un presidente 2.0; calmado directo y haciendo sentir a cada uno de los que lo veíamos que nos hablaba a nosotros directamente. El discurso  como mandan los cánones repitiendo constantemente la idea principal: We the people (Nosotros el pueblo) que es como comienza la constitución de EEUU y que resume el espíritu de la república. El presidente incluyéndose en la masa. En la que incluyó a inmigrantes; gays; mujeres y todo tipo de personas que un sufren discriminación. Envidia. 

El ratito que duro la actuación del jefe estuve pegado a la pantalla, ensimismado y al mismo tiempo y sin poder evitarlo haciendo odiosas comparaciones. Entre ellos y nosotros. entre su liturgia democrática y nuestra atontada cleptocracia. Comparando el dominio de la situación de Barack Obama y el eterno juego del escondite de nuestro Mariano. Comparando su we the people con el también suyo yes we can. Su capacidad para hacer historia con nuestra ruin ineptitud para ser sencillamente un país normal.

A veces uno desearía haber nacido en otro sitio. Desearía que cada vez que cambia, o continua, un gobierno aquí hubiera motivos para celebrar y no rencores y herencias. Desearía que desde 1776 tuviéramos el poso de la democracia, y no el de curas; reyes sinvergüenzas; dictadores y corruptos.

Me encantaría en definitiva no tener que sentir envidia. Cierro la entrada con una frase que aquí hubiera sido menospreciada y de la que las diversas cavernas se hubieran cachondeado de lo lindo, pero que es de esas que forman parte de los libros de historia:

Let us answer the call of history, and carry into an uncertain future that precious light of freedom. —President Obama

Déjennos contestar a la llamada de la historia, e iluminar el futuro incierto con la llama de la libertad. Presidente Obama.

Fotos con alma

Hoy en día no hay nadie que pulule por el mundo sin cámara de fotos. Esto ademas últimamente se ha visto realzado con el ascenso imparable de Instagram. Esta de moda ser lo que llaman un hipster y para eso es estrictamente necesaria toda una parafernalia de modernidad que le roba el alma , no solo al hecho de viajar sino hasta a la fotografía. 

Siento simpatía por todos y cada uno de los viajeros del mundo, creo que es lo mas grande a lo que puede aspirar un ser humano: a escudriñar el mundo en el que vive. Por eso no me gustan nada las fotos tipo: "mis pies en el lago Como o mi gato en mi habitación de Londres"; mirarnos el ombligo es posiblemente la mejor manera de no ver mas allá de nuestras narices.

Yo personalmente no soy un buen fotógrafo, no soy detallista, pero recuerdo que siendo aun un crío caminaba por las calles de mi ciudad y siempre me imaginaba a mi mismo en una pantalla (mucho mas guapo y delgado , claro) con una banda sonora de fondo. Esos momentos son los que un buen fotógrafo sabe capturar: en una imagen el olor de las castañas asadas y el frío en la cara, por ejemplo. Esto si uno tiene la suerte de poder viajar se convierte en un placer, imaginar escenas , ponerles música e intentar plasmarlas en una instante.

Todos compartimos nuestros viajes y excursiones en Twitter; Facebook; Tumblr o donde sea, pero en realidad ¿que mostramos?. Pienso que una colección de nombres de sitios donde se ha estado un momento. Una mera estadística sin alma.

Me voy a permitir publicar aquí la fotografía que he seleccionado para el año 2012 , creo que es un resumen ideal de un viaje y de un año.Creo que es razonablemente buena, cazada al vuelo en la Piazza Navona con una humilde cámara compacta de menos de 70 €, un instante de la vida  romana que yo acompañaría de la canción tradicional italiana Bella ciao en clara contradicción con la imagen. 

Es el espíritu convulso del mediterráneo en un momento. El caos secular de este mundo en el que vivimos, la fe y el paso ligero de 2012, sin filtros ni trucos baratos, solo una foto.

Piazza Navona