jueves, 30 de diciembre de 2010

2010 una odisea en el Rub-espacio

Camino de Asturies
2010 será para mí un año agridulce, cuando mañana haya engullido las doce uvas habrán pasado 365 días intensos y extraños a la par.

No comment
Termine el año 2009 volviendo de un gran viaje y sin curro. Empecé el año cojo, con un esguince grado 3 en el tobillo izquierdo. Estudié. Para continuar regateé en dirección al carnaval de Águilas en el Yaquestay donde los piratas volvieron a dar ejemplo. Estudié. Luego vino una excursión a Barcelona donde me reencontré con "el Nen" y su nuevo piso. Estudié. El bando de la huerta (primero en 5 años) no lo pude disfrutar mucho, renqueante de la lesión. Estudié. Fundé este blog con ilusión, para dispersarme un poco. Estudié. Ya estamos en Mayo así que estudié, estudié y estudié hasta Julio, hice un muy buen examen de oposición y aprobé.Lo celebre con un par de dias en la mítica costa del cabo de Gata. Ganamos el mundial (oe,oe,oe...).El veranito fue intenso, tambien me cambie de casa ante la locura del anterior vecino. En Agosto una buena excursión hasta Asturias pasando por Ávila y la casa del Estévez. Trabajé eventualmente. Miré las listas de interinos como un loco hasta que perdí la fé. Me recortaron dos veces el sueldo antes de empezar y me planto en Diciembre entre letras y dándome cuenta que está muy chungo: C.V; C.V; C.V. Jugué al básquet por primera vez en 13 meses. C.V; C.V; C.V.

Barna hospitalaria, como siempre
A este año le sobra crisis y le faltan viajes, me encantó Asturias pero falta moya, necesito más kilometraje e intensidad. Le sobro aprendizaje y le falto producción, tanto esfuerzo, tantas horas de estudio se quedaron en un recorte de gastos de la administración pública. Este fue un año duro de muchas horas de soledad, pero un año grande porque viví cosas importantes, tensiones fuertes y puse a prueba cosas que tenía casi olvidadas. Ademas he dejado en este blog ni mas ni menos que 99 entradas, ¡un pedacito de mi en la blogosfera!

Para el año que viene solo dos cosas: Trabajo y salud. Lo demás ya lo pongo yo, y prometo con esas dos indispensables condiciones fabricar el dinero necesario para hacer algún que otro nuevo viaje de leyenda.

martes, 28 de diciembre de 2010

Los errantes y el espíritu de Orgósolo


Uno de los hogares del viajero: Su tienda de campaña.
Esta navidad he estado leyendo mucho, sobre todo blogs afines y publicaciones digitales de periódicos nacionales e internacionales. Estoy un poco cansado de la cantinela de la crisis, del "asco de vida", del pobre de mi...Yo mismo he llegado a caer en los brazos de la fiebre y he publicado algunas entradas con un tono demasiado lastimero.
 Por eso, como decía he leído mucho "de lo alternativo", y entre este espectro lo que más me ha gustado ha sido una entrada (Como viajar barato) de una compañera bloguera y viajera a la que no conozco en persona pero con la cual tengo una cosa en común: Espíritu errante. Su blog tiene un enlace fijo en el mío desde el principio de los días, y leo cada una de sus entradas con atención. Es una rara avis, una viajera de verdad, con vocación y que además tiene arte para fotografiar y escribir sus peripecias. En su bitácora todos los viajes son buenos y todas las cosas chungas que pasan son anécdotas para dar sabor a la aventura. Esa es la actitud del buen viajero.Esa es la manera de enfrentar la vida , con buen humor y ganas cuando no todo sea de color rosa chicle. Aquí os dejo el enlace al mundo de los viajes de Inés.

Por mi parte y recuperando el optimismo y las ganas de seguir en la brecha hoy os regalo unas  fotos de Orgosolo en Cerdeña. Es un pequeño pueblo cerca de la ciudad más importante del centro de la isla (Nuoro), los turistas más tradicionales suelen perderse esta pequeña joya contestataria. Es muy curioso ver a los lugareños embutidos en sus tradicionales trajes sardos (pana incluida) a más de 30º. Pero lo mejor de este pequeño pueblo es el aire de autenticidad, lejos de vila certosa y de la Costa Smeralda, aquí todavía se respira el aire partisano y el espíritu de la isla. Cerdeña tiene muchas cosas que ver y una de ellas es este rincón de unos 4000 habitantes donde en los muros se clama contra la injusticia.

Además de esto en la zona centro de Sardegna se pueden encontrar vestigios arqueológicos de gran valor como las Tombas di giganti, o las cuevas de hadas (En realidad enterramientos megalíticos) en un entorno prácticamente virgen.

"A partir de finales del siglo XIX el nombre de Orgosolo se difunde en Europa tras la estela de numerosos episodios interpretados en clave de bandolerismo.
En los años 50 del siglo pasado, los estudios antropológicos de Franco Cagnetta evidencian la existencia de una comunidad arcaizante en plena Europa, en el centro del Mediterráneo, en neto contraste con el desarrollo propio de la modernidad. Tal lectura la asume también Vittorio de Seta en su largometraje “Banditi a Orgosolo”, obra maestra y cumbre del Neorealismo italiano, que contribuye notablemente a difundir la fama del pueblo.

A principios de los años 70 del siglo XX se remonta otro fenómeno, esta vez de alto contenido artístico, además de social y político. Hablamos de los murales que singularizan característicamente al centro habitado de Orgòsolo como un unicum de entre los paesi dipinti, donde los murales son vistos cada vez más como una opción de ornamentación urbana.

Los murales de Orgosolo nacen y se desarrollan en un ambiente socio-político que involucra activamente a sus habitantes, primero con los chavales de las escuelas y luego con la participación crítica de la colectividad de los mensajes ahí contenidos." Fuente: http://www.comune.orgosolo.nu.it/


El pasatiempo local: Disparar a las señales.

Tomba di giganti cerca de Orgosolo. 4000 años de historia la contemplan
Los murales típicos son la expresión del pueblo.









lunes, 27 de diciembre de 2010

Pachangas

Pachanga fin de temporada 2009. Observese la gran capacidad de salto del que suscribe.
Hoy lunes es día de baloncesto. La semana pasada después de 14 meses lesionado , volví a reunirme con los amigotes de “la pachanga”. Esta tarde si no llueve, o algo parecido, que pudiera ser, nos veremos las caras de nuevo en las pistas de La Vega.

Allí estarán los más finos estilistas, junto con los rudos vampiros del rebote, las estrellas fibrosas y los que tendemos a estar en forma (redonda) como yo, además de algún fichaje foráneo, que últimamente hay hasta algún americano.

La sensación de volver a pisar la cancha después de tanto tiempo fue magnífica, me entusiasmo el frio en los dedos, la cabeza humeando por el contraste de temperatura, y la risa ante la esperpéntica actuación de quien hacia más de un año que no tocaba un balón. Pero lo mejor de todo es la competitividad sana, el compañerismo y la diversión barata, muy barata. Son cosas que te dan que pensar, que realmente no hace falta mucho para ser feliz un ratillo. Solo se necesita un grupo de jugadores, un balón y un par de canastas. El buen tiempo y las ganas vienen de serie.

Donde yo vivo la gente gasta ingentes cantidades de dinero en equipación para jugar al golf (esto solía incluir incluso una casa en un resort), esa gente que viene del norte busca sol, paz y diversión…pero paga demasiado por ello, pagan tanto que muchos de ellos han hipotecado su futuro buscando un sueño.

Nosotros los pachangueros nos juntamos de vez en cuando, echamos unos tiros y generamos endorfinas como ellos, pero sin más pretensiones (aunque algún baker boy, vestido de Nike hay por ahí), solo practicando un hobby que es saludable, barato y muy recomendable.

jueves, 23 de diciembre de 2010

La tierra de Papa Noël: Rovaniemi y Laponia


En  la oficina postal de Santa. Foto: D.Gaspar y R. Ros.
Mañana es Nochebuena, pasado Navidad.
Hoy, después de dos entradas lastimeras, prefiero hablar de cosas ms bonitas y que nos gustan más a
todos.

Hoy voy a hablaros de la ciudad de Santa Claus, que es un producto turístico que está muy cerquita de Rovaniemi, encima del círculo polar ártico en Finlandia. Aun así, merece la visita, Lapland (Laponia) está muy lejos… y ya que estas allí, pues ¿por qué no visitar al viejo?. Sobre todo para viajeros con niños es muy recomendable, puedes llevarlos al lugar donde habitan sus sueños, pueden sentarse en el escritorio donde él lee cada una de las cartas que le llegan de todo el mundo y pasear por las calles de su pueblo, rodeado de duendecillos y renos.

Estuve allí hace ya seis años, y el viaje fue bastante divertido en un tren nocturno desde Tampere que ya conté en otra entrada. Lo cierto es que Rovaniemi no vale mucho, es una ciudad fría y de aspecto “soviético”, el cielo es casi siempre gris y tiene un poco el ambiente de una película de David Linch, gente muy extraña, sombría y silenciosa mezclada con hordas de turistas, un poco surrealista.

El camping de Rovaniemi, el sol de Medianoche.
Lo bonito esta alrededor, en la ciudad hay uno de los mejores campings en los que he estado, con unas instalaciones magnificas. Pero cuidado, los mosquitos lapones son de antología. Ellos se encargaran de amenizarte las noches con un sol que no te dejara dormir. Una de las noches que pasé allí, decidimos salir a tomar algo, y se nos hicieron las 4 de la mañana, con lo cual las calles estaban casi vacías, pero había algunos jóvenes rubios por ahí, borrachísimos de Lapin Kulta (cerveza local), música rock…Y un sol cegador. Lo dicho, surrealista, Buñuel hubiera sido feliz.

Alrededor de la ciudad hay 3 ríos y hasta 10 lagos, que en invierno se congelan, yo fui en el mes de Julio y los bosques que rodean la urbe y que se alimentan de tanta agua estaban en todo lo suyo, un verde oscuro y espectacular que me lleno los ojos. A mí que vengo casi del desierto me impresiona mucho la vegetación cuando es exuberante.

Interior de un Tipi Saami. Foto D.Gaspar y R Ros.
Rovaniemi es el último lugar donde llega el tren, pero es el punto de partida de la aventura si el viajero se dirige a Cabo Norte, a partir de aquí el camino boreal se enmarca dentro de una espesa foresta, con pequeñísimos pueblos cada 250 Km y gasolineras sin dependientes. La carretera que cruza Laponia es una de las más bonitas por las que he conducido, cuando se abre un hueco entre los árboles, es para que te asomes a un lago, donde late la vida a la espera del invierno, que seguro es la época del año donde más se siente la vida de los Saami y los renos, que para eso es la tierra de Papa Noël.

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Iberia Sumergida


Amanecí con los puños bien cerrados
y la rabia insolente de mi juventud.
la ingenuidad nos absuelve de equivocarnos

que cada uno aporte lo que sepa.
te hicieron pan y ahí te consumimos
y la venganza es un trasto tan inútil.
este es mi sitio

y esta es mi espina.
Iberia sumergida
en sus rumores clandestinos.
formulas preguntas con semilla de respuesta

y conozco cual es tu camino de memoria.
descreo de la razón de la mayoría
y sus abrazos propietarios, sin salida.
ahora que padeces de insomnio
quisieras morir de siesta.

este es mi sitio
y esta es mi espina.
Iberia sumergida
en sus rumores clandestinos.


Ayer escribí una entrada bastante dolorida. La verdad es que me quemaba por dentro, el lunes fue un día durillo, demasiadas malas caras.
Hoy me he levantado ya no depre sino cabreado, y después me he encontrado con la noticia de los brutales recortes del gobierno (del PP) de la Región de Murcia, según ellos es culpa de gobierno central(PSOE) . Pos vale, aquí todo es culpa de los mismos, pero los palos los llevamos los de siempre.
El caso es que los recortes han ido a parar en gran parte a Educación, han decidido quitar el plus de productividad a los docentes no universitarios (175 €), y recortar gastos en la cobertura de bajas laborales. Esto a mi personalmente me afecta de manera que si lo tenia difícil para que me llamaran, ahora lo tengo mas aun. 
A todos los que ven como Iberia se sumerge, a todos los que mangonean sin conciencia, a todos los que sufren una crisis de la que no tienen la menor culpa, les regalo este temazo de los Héroes que definía hace 15 años un estado de animo. Hoy es perfectamente valido, hemos cambiado, pero no tanto.

Wikipedia:"Iberia sumergida" es uno de los pocos temas compuestos por Enrique Bunbury cuya letra puede considerarse explícita. La compuso en un momento en que la corrupción en España alcanzó sus más altas cotas, y nunca negó que "Iberia" representada a España y "sumergida" a su caótica situación en aquel momento.
Con las habituales metáforas empleadas por Bunbury en sus composiciones, el tema aborda el tema del conformismo y la corrupción política y económica

  

martes, 21 de diciembre de 2010

Desde el abismo

Si se vendia, si.
Últimamente he estado un poco despegado de la tecla, lo siento, pero es que la búsqueda incesante de empleo absorbe buena parte de mis energías.

Físicamente, patear la ciudad sin tener un destino claro es un agotador, aunque en realidad lo que cansa y aplasta es dar vueltas, ver como todos van a algún sitio, todos tienen algo que hacer, menos tú.

La mía es una historia vulgar, de un licenciado en una carrera no técnica (Historia), que decidió ser independiente y no hacer lo que le decían que hiciera: Opositar. Además este pobre diablo un día decidió emigrar, y paso una temporadita en la tierra de los Beatles donde a la par de alcanzar un notable dominio de la lengua de Shakespeare vivió una experiencia maravillosa de la que aun guarda grandes amigos .A la vuelta coincidió en el tiempo con la mayor burbuja económica de la historia de España: tuve la suerte de vivir el boom inmobiliario en la tierra de los resorts y campos de golf (Murcia) así que nunca me falto trabajo, por lo que nunca me plantee redirigirme hacia la docencia, tenía expectativas, tenía un camino.

La burbuja me permitió la independencia económica, mi trabajo me dio un alquiler en la playa y un flamante Altea rojo. Al mismo tiempo yo personalmente vivi el crecimiento de una empresa inmensa acuciada de caciquismo endémico; vi como los que apenas tenían un terruño poco después conducían coches de empresa, vi como se multiplicaban los directivos y el presidente conducía un carraco de 120.000 €, vi como un albañil al que su padre le dejó un “capazo con herramientas” se convertía en “constructor” de pitillera de plata. Con los ojos como platos recibí (junto con los otros mil empleados) DOS cestas de navidad el mismo año: Una de bebida y otra de comida, generosa burbuja.

También vi gente buena, con ganas de trabajar, que enloquecía dentro de un sistema en el que lo único importante de verdad es que se o llevara muerto quien se lo tenía que llevar. Claro que de eso te das cuenta cuando estas fuera de la rueda, cuando vas con la soga al cuello lo único que ves es la zanahoria que te ponen delante, aunque sospechas que no te la comerás tu, sino el jinete de te cabalga.

Luego empezó a deshacerse como un azucarillo el gigante con pies de barro, yo mismo vi como a un pobre tipo le cortaban el teléfono, y cuando desde el fijo más próximo llama a la central, le dicen desde RRHH: “Acércate que tienes que firmar el finiquito”. Los viernes eran días duros, de despidos, vi cientos llorar, demasiadas lágrimas para alimentar a la burbuja. Gente hipotecada que dejó su anterior empleo por pura y humana codicia, gente humilde que empezaba a despegar, jóvenes que tenían allí su primera oportunidad. Todos encaraban el viernes pensando ¿Me tocara a mi hoy?.

Finalmente me llego el turno, yo lo estaba deseando, la verdad, después de cuatro años ya no me creía la milonga, sabía que allí no podía aspirar más que a poner el lomo, humanamente necesitaba aspirar a más respeto, más dinero y mas tranquilidad. Me fui contento, con lo que me correspondía y quedando muy bien con todo el mundo. Me dedique a estudiar muchísimo, tanto que a la primera aprobé la oposición de profesores de enseñanza secundaria… Pero me tope con los recortes, las listas de interinos inertes y la educación de mi región en bancarrota. Otra vez llegue tarde y mal.

No es culpa de nadie, solo mía. Nunca tuve una especial gracia para elegir mis esfuerzos, y por eso me encuentro: Con una carrera sin otra utilidad que la de ganar al trivial; con un pasado laboral disperso y sin saber nada en especial; con un idioma que es un complemento, pero no algo decisivo; con una oposición aprobada en la época de los mayores recortes del estado de bienestar de la historia de España; buscando trabajo en cualquier Burger King cuando el desempleo es del 23% en mi región…

Una historia vulgar, real y de primera mano que os cuento con la esperanza de un futuro mejor, pero teniendo serias dudas sobre ello. No veo como, ni cuando, la verdad. Me siento una herramienta usada de albañil, arrumbado en la capaza sin capacidad de decidir sobre mi presente, ni mi futuro. Me siento parte de una generación equivocada que siendo la mejor preparada de la historia, sufre de mal gobierno y peor mercado. Nos agarramos con las uñas a las paredes de un abismo, oscuro, peligroso y perversamente escurridizo. 

miércoles, 15 de diciembre de 2010

El invierno llega con viento del norte

Playa de Hammamet (Tunez)
Hoy sopla el viento de Noreste en la costa, brilla un sol frio, que ocupa el espacio que dejan las nubes que vuelan . Cuando gregal peina las playas de invierno se envuelve la existencia en fríos remolinos de nostalgia. Las arenas vacías, huérfanas del tropel estival, se encrespan ariscas. Las olas terribles y exactas golpean las rocas, una y otra vez, son el reloj del mar.


En mi tierra  el mar es amable, nada que ver con el majestuoso cantábrico del norte de España, y menos aun con los salvajes mares del norte de Europa. Aún así cuando el viento del norte aúlla hasta las palmeras se inclinan a su paso, la balsa de aceite del Mar Menor quiere hacerse mayor y se riza vacio de la marabunta turística. Los trabajadores del campo doblan el espinazo, parece que rindieran pleitesía al frio.

En España donde resuena aun el miedo al hambre, las abuelas recuerdan la postguerra, se arriman al brasero, y rezan: “virgencica que me quede como estoy”. Las madres con asombrosa hiperactividad, cuidan que los niños vayan abrigados hasta el agobio, que se tapen la boca para que no se constipen y después se van a trabajar, con el corazón helado, ellas quieren estar donde están sus críos.

Los hombres se arrebujan en el bar para tomar un coñac (brandy dicen ellos) a primera hora de la mañana, fuman y se quejan del trabajo, pero en el fondo, mientras se frotan las manos dan gracias por que pueden ser aun hombres y llevar el pan a sus casas.

Playa de Loken (Mar del Norte, Dinamarca)
En las oficinas se está mejor dentro que fuera, por una vez, y a la hora del desayuno se debate sobre la rebaja de Moody´s y sobre la operación galgo, dándole vueltas al café mientras llega esa tostada. Nadie sabe lo que va a pasar, nadie tiene confianza ni en este gobierno ni en el que venga. Se recuerdan otros tiempos, se sueñan con los venideros y mientras fuera, el invierno llega abrazado a un viento del Norte y promete quedarse una temporada, con crisis o sin ella.

jueves, 9 de diciembre de 2010

Noches de aeropuerto

No tengo ganas de hablar de los controladores pero se juntan viajes y política, no puedo evitarlo, en este blog en Agosto ya hable de ellos. Yo decía que no se iban a atrever a hacer una huelga en el mes vacacional por excelencia. Efectivamente, no la hicieron.

La dejaron para Diciembre, sin avisar, poniendose todos mlitos a la misma hora, para el puente y jodieron a todo el país, cuya imagen (al borde del rescate; en súper-crisis; y dependiente del turismo más que nunca) queda a la altura de otros tiempos menos civilizados.

Las imágenes de miles de personas tiradas en aeropuertos, durmiendo sobre los adornos de navidad, haciendo colas kilométricas para reclamar sin fe ninguna son duras y enternecedoras. Qué buena gente que somos casi todos: Lo lógico hubiera sido ante la actitud irresponsable de los millonarios desgraciados que son los controladores, pegarle fuego al aeropuerto de turno; a la Moncloa o a lo que hiciera falta. En vez de eso, la gente reacciona pacíficamente y se la traga doblada. Ahora quedan reclamaciones y siglos de litigios para redimir responsabilidades, admirable, somos un país de gente admirable. En este caso creo que hasta el gobierno ha actuado correctamente, aunque lo de la militarización da miedito...

Estamos acostumbrados a que nos jodan. Toda la vida hemos tenido quien nos manipulara, extorsionara, vilipendiara, explotara y pusiera de rodillas, por eso ante los recortes sociales: NADA, ante la miserable actitud de "los mercados" que nos roban a manos llenas: NADA; ante el chantaje de unos desgraciados que ganan en un año lo que un tío normal ganaría en diez: NADA.

En mi vida he pasado alguna noche que otra en aeropuertos del mundo, y os aseguro que son posiblemente el lugar más incomodo que se pueda diseñar. Son un lugar de tránsito.

La más memorable de ellas fue en Dublín, cuando mi vuelo se canceló por la niebla y el buen amigo que viajaba conmigo y yo tuvimos que pasar la noche en el trocito de moqueta que había debajo de un cajero automático. A las 05.00 am la policía nos desalojó.
Luego en Gambia soportamos estoicamente cinco horitas de retraso y se nos hicieron, otra vez las 05.00 para dejar el incomodísimo aeropuerto de Banjul.
Otra noche gloriosa fue en Cagliari, cuando nos quedamos sin hotel, y tuvimos que esperar plácidamente hasta que nuestro vuelo saliera a la 06.00 am.

Estas historietas no son nada comparadas con las que hemos visto en televisión estos días, provocadas por la poca vergüenza de estos tipos, ayer en "Comando actualidad"(TVE) decía un afectado: "¿Quien carajo son estos tipos para decidir si yo debo pasar la noche en Madrid o en Paris si me da la gana?". Mas razón imposible, lo que han hecho es secuestrar a 600.000 personas porque les dio la gana.

Espero que paguen por ello, más pronto que tarde. Lo espero de verdad por esa gente pacífica; noble y paciente como ella sola que se ha visto rebajada a rehén sin comerlo ni beberlo.

viernes, 3 de diciembre de 2010

El loco (improvisación)

Se desgrana la ilusión, mientras el caminante hunde sus pies en el fango.
Por un momento eterno el quizás se confirma en un genuino relámpago,
los deseos son pasado y el presente es tenue, fugaz y esquivo.

La duda se apodera del hombre y la esencia se escapa del ser,
esto no es como él lo quiso, ni aun se le parece.
La nada tampoco está esperando, no había nada cierto al nacer.

Hoy es el día, el juicio no puede esperar
El camino se bifurca, la canción no deja de sonar,
la luz y la penumbra logran dejar de luchar.

Ya no hay tiempo, no hay espacio,
solo la sensación de volar, suave, despacio.
Desde abajo lo miran: "En efecto, el loco saltó"

miércoles, 1 de diciembre de 2010

París, bajo los adoquines: la playa


Paris es muchas cosas, a cada uno de los millones de turistas que la visitan anualmente le deja un poso permanente.

Para mi es la ciudad que visite por primera y última vez en un frio y lluvioso diciembre, allá por el año 1996. De la ciudad de los enamorados me acuerdo de los Campos Elíseos iluminados en ambiente pre-navideño, me acuerdo del arco de triunfo grandioso y de la caótica circulación a su alrededor, me acuerdo del horrible museo Pompidou; del Louvre; del impresionismo de Orsay; de Notre Damme a la que le faltan las picudas cúpulas. Recuerdo un paseo nocturno, con amigos que todavía lo son, por el barrio latino Recuerdo la Bastilla, los almacenes Laffayette y la plaza de la Concordia. Y allí me quedé.

En cierto modo en los catorce años que he vivido después de aquello sigo amarrado a París, en aquellos días eche un ancla en mayo del 68. Entendí, despues con el tiempo, por qué buscaban la playa bajo los húmedos adoquines. Al tiempo en mi periplo por la universidad leí cientos de libros que hablaban de la búsqueda de la libertad por parte de los hombres, aprendí que siempre hay otros hombres que no quieren la libertad, que les da miedo.

Paseando por las mojadas aceras, aceptando la majestuosidad de una de la ciudades más bonitas del mundo pude imaginar otros días lejanos,de barricadas que cerraban calles y abrian caminos, cuando en la Sorbona se pedía al mundo que respondiera con preguntas; que olvidara lo aprendido para aprender a soñar; cuando la imaginación se encaramaba al poder...Reviví días de gloria, cuando para ser realista había que pedir lo imposible.

Paris es para mí la ciudad de los sueños, de la melancolía lluviosa; del las algaradas callejeras; de la eterna disconformidad, es ese amor de juventud al que nunca se olvida y que siempre tendrá 18 años. Ese es el poso que dejo en mi la ciudad; es el recuerdo que tengo, quizás por eso nunca he vuelto, no tengo la sensación de que la realidad que vaya a encontrarme con ahora sea más evocadora que la suave bruma que recubre mis recuerdos.

martes, 30 de noviembre de 2010

La higiene de Wikileaks


Hoy un Martes lluvioso y gris, he dedicado buena parte de la mañana a leer y releer periódicos (el desempleo deja demasiado tiempo), y aparte de la actuación sublime de mi Barça de ayer, en la mayoría de los medios (aunque la exclusiva la tiene "El país") se hacía referencia a las filtraciones de Wikileaks donde se deja al descubierto algunas cositas de la diplomacia americana.

En lo que afecta a España más directamente se confirma lo que ya sabíamos:

1. Que EEUU presiona a los gobiernos de su entorno para manipular su justicia y su política. Esto se encuadra dentro de la mas innoble tradición anglosajona (España con las bases; Honduras; Nicaragua, Panamá; Argentina y Chile entre otros muchos pueden atestiguarlo).
2. Que el PSOE a pesar de la pose le baila el agua a los americanos, primera potencia mundial de momento, cuando China mande ya veremos... De otra manera pero igual que en tiempos del tío Paco y de Mr Ansar, donde para legitimarse había que vender la soberanía nacional.

3. Que el asesinato de José Couso se va a quedar como estaba. Es decir en el limbo, y muy lejos de la justicia.

4. Que Garzón y su jurisdicción universal son un grano incomodo para mucha gente y que por eso le pasa lo que le pasa.

5. Que los muchachos de Guantanamo estan en venta.

A mí, sin conocer nada de Wikileaks, me alegra que salgan a la luz estas cosas. Me parece muy higiénico dentro de esta democracia de chichinabo y teledirigida donde los que realmente mandan no están en La Moncloa sino que se reparten entre Wall Street y la Casa Blanca.

lunes, 29 de noviembre de 2010

Puro teatro


Los lunes al sol se convierten a veces en sombríos escenarios de vodevil de tercera. No es fácil buscar y buscar, rodar, dar y rodar… Todo puro teatro con aspiraciones de clásico.

Son días en que uno no sabe si es Montesco o Capuleto, no se ha aprendido bien el guión y a fuerza de dar cabezazos se da cuenta que el attrezzo y los compañeros de reparto obedecen al titiritero mayor.

Todas las carreras, nervios, desconsolados llantos y estratagemas fingidas se trastocan en el momento en que los hilos te tensan la existencia hasta el punto que la vida deja de ser literatura para embarcarnos en una barca a la deriva.

                                                                “Taste me you will see
more is all you need
you're dedicated to
how I'm killing you

Come crawling faster
obey your Master
your life burns faster
obey your Master Master “


Quijotes o Sanchos, todos terminamos representando un papel, redundando en lo volátil, en lo voluble. El tiempo y su poso son las paredes de la única guarida que tenemos. En este mundo de farándula las dimensiones del teatro después de que pase el tiempo son el argumento de la obra, donde lo único importante es si se actúa en las sabanas de seda de un hotel cinco estrellas o se vive en acampado en las afueras de cualquier húmedo arrabal.

El azar que es poco, las decisiones y los aviesos titiriteros terminan por colocar las piezas, los Marlon Brando consiguen urdir la trama mejor y rozar la gloria. Los actores de telenovela nos quedamos atrapados en el melodrama de las sabanas de franela y los lunes apartados del aplauso.

Con el cigarrillo entre los labios nos acordamos de ilustres perdedores como el gran Humphrey Bogart, que bajo la lluvia , con una grandeza que lo hace mítico, por primera y única vez da la sensación de que de verdad se le escapaba el tren.

miércoles, 24 de noviembre de 2010

El vértigo del folio en blanco

Fiordo de Viborg en Jutlandia, Dinamarca


Hay veces, ya lo sabéis, que el vértigo es un folio en blanco, o un cruce de caminos o una puerta de llegadas.
Para el viajero, el momento dificil y adictivo no es cuando su barco leva anclas, sino cuando este atraca en puerto.

El viajero está acostumbrado a las esperas. Cuando llegas a un sitio después de un viaje largo, cansado, algo aturullado por el vaivén del tren, el infernal asiento del autobús o incluso el bamboleo cadencioso y enigmático del barco , por lo general te encuentras con una estación; parada; puerto o simple apeadero que es el encabezamiento de ese folio en blanco.

Cuando estas en movimiento eres más eficiente y tu única opción es ser y estar en el vehículo, por eso el viajero experimentado guarda fuerzas arrebujado en su asiento: come, lee, piensa o duerme.

Pero, ¡ay amigo! cuando llegas a destino empieza el verdadero viaje, tienes que empezar a deletrear tus pasos en ese infinito vacío que es llegar a un lugar desconocido, lleno seguro de cosas maravillosas y de cosas no tan maravillosas. Se abre la puerta y empieza la experiencia viajera, busca alojamiento, encuentra algo que se ajuste a tu condición, deja tu equipaje y camina por la ciudad.

Los largos paseos del que viaja sin programa son los versos que van llenando cada hoja del diario que se va escribiendo al tiempo que se vive. Cada rincón maravilloso que se descubre, sin querer queriendo, es un signo de exclamación que hace mas intenso el relato. Cada acento extranjero es una tilde que le da sonoridad al cuento del nómada vocacional. Cada comida diferente cumple la doble función de proporcionar energía y originalidad al tributo de la vida.

Por eso hay veces que cuando llegas a un sitio, sobre todo si has viajado de noche y aun estas algo adormecido, que sientes ese vértigo parecido al del poeta cuando se enfrenta al folio en blanco, lo que hagas ese día depende únicamente de ti. Eres totalmente libre de crear tu relato, puedes hacerlo inolvidable, sublime u horrendo, todo depende de ti. De ahí el vértigo que en realidad no es mas que la sensación de libertad absoluta, una vez liberado de las ataduras del día a día.

lunes, 22 de noviembre de 2010

El espíritu de Cantoná


Cantoná hoy en dia con 44 años
Eric Cantoná era un crack de futbolista. En su etapa en el Manchester United la grada le llamaba : "Le roi" , El rey. Es verdad que era un tipo un poco peculiar, y esto incluye patadas de karate al publico, él puso de moda los cuellos del polo levantados que ahora lleva el pijerio insolente; el fue el rey francés de la liga inglesa, con todo lo que eso significa.

Ahora Eric esta centrado en su carrera como actor , mediocre, aunque muchos lo recordareis por sus anuncios para nike :jogo bonito.

Le roi paso por al menos 5 clubes, y se retiro en 1997 con 31 años antes de que su cuerpo se lo pidiera. No quería arrastrarse por los campos. En definitiva es un tío excentrico, con mucho "charming" para los medios de comunicación.

Ayer leí la noticia de que llamaba a la revolución contra los bancos. El titular en "El país"era bastante más potente que la noticia en si, pero aun así, en la red, Twitter y FB ha supuesto una bomba de re-tweets y "me gusta". Lo que Eric dice en ese, ya famoso, vídeo es una obviedad genial: "Si en vez de manifestarnos tres millones de personas (habla de Francia contra Sarkozy) retiramos el dinero de los bancos, nos harían mas caso". También dice que "ha pasado la época de matar a la gente y todo eso". Es una obviedad como las que inspiraron la revolución francesa: ellos por nacimento no son mas que nosotros.

Inglaterra gano el mundial en ese año, tambien.
Todos sabemos que esta puñetera crisis es en buena parte culpa del sistema financiero, todos sabemos que este se rigee por una especie de abstracto que se llama mercado; y todos sabemos que ese abstracto es mentira y que lo que rige de verdad son lobbys (grupos de poder) en lujosas oficinas-bancos. Esos lobbys tienen tanto poder que han conseguido que los Estados (nosotros-todos) paguemos un pastón para rescatarlos (ellos-pocos) de su propio fango, porque si no en su caída nos podían llevar a todos al fondo, eso decían. Y encima resulta que para salir de el pozo tenemos que ser pacientes, liberalizar un poquito mas su mercado (es decir, dejarles las manos mas libres aun), y aguantar sus obras de ingeniería financiera tipo Lehmann Brothers y las primas astronómicas a sus ejecutivos que nos llevan a todos con la soga al cuello.

Pues bien Eric (que debe ser medianamente rico) propone un poco de caña por parte del pueblo. Los estados que nos representan ya se han bajado los pantalones, así que nosotros mismos sin sindicatos , ni políticos por en medio podemos hacerles pupa sin romper un solo escaparate ,(y sin guillotina), que somos gente civilizada no como esos "antisistema": Simplemente sacando nuestra pasta de sus bancos. Corralito inverso.
 Yo me pregunto si Cantoná predicará con el ejemplo, si eso es así, sera un autentico crack, si no, un charlatán más. Si este gentil hombre hace lo que dice puede ser la reedición de Voltaire, Montesquieu y Rousseau, que eran tipos acomodados que dieron lugar al cambio de época con la revolución (oh, casualidad) francesa. Liquidaron con sus ideas el antiguo régimen, la monarquía y los privilegios, solo dándole a la gente un soporte  ético, moral y científico lejos de las doctrinas del poder. Igualito, salvando los mas de dos siglos de distancia, que Eric.

El futbolista excentrico y rico tiene en si el espíritu de la revolución del siglo XXI. Inteligente , pacifica y contestataria.  El espíritu de Cantoná.

miércoles, 17 de noviembre de 2010

El fadista


Lisboa al anochecer

Y entonces sin nada mas que decir se dio la vuelta.

El silencio parecía querer atraparlo, una nube de espeso humo de cigarrillos baratos lo perseguía hasta la acera, mientras cerraba la puerta a sus espaldas. El agrio sabor del vino de taberna trepaba por su esófago, un zumbido irracional taladró sus timpanos en cuanto salio a la calle, que a esas horas estaba vacía, solo el empedrado respondía cadenciosamente a sus esfuerzos por seguir adelante.
Las calles del barrio de Alfama con sus eternos cordeles de ropa limpia, según iban empinando las cuestas  tan románticas, aquella velada que empezó oliendo a claveles y libertad le sabia a orín y miseria.

Las sombras de los becos, antaño cobijo de amores de portal, ahora parecían amenazadoras imbuidas en el vapor del alcohol.
Trastabillado el borracho cae al suelo, y en vez de dolor siente una paz acolchada. Al fin , piensa a trompicones mientras desiste del intento de levantarse. Esta noche ya ha encontrado el hueco necesario para descansar.  No le preocupan los ladrones, a esas horas duermen.
La cabeza apoyada en la pared, las piernas encogidas sobre si mismo, aterido de frió, inconsciente de pura desesperación el borracho pasa las ultimas horas de oscuridad. Solo acompañado por la dulce voz de Amalia que le acuna cantando:

"Se considero
Que um dia hei-de morrer
No desepero
Que tenho de te nao ver
Estendo o meu xaile
Estendo o meu xaile no chao
Estendo o meu xaile
E deixo-me adormecer"

Los rayos del sol frio, gélido, de Enero se le clavan en los ojos parece que un nuevo día amanece por detrás del Castelo de San Jorge. La luz atrevida le roba el sueño donde, como siempre, ella le acompaña.

Una vez más recuerda. Muy a su pesar se pone en pie y los músculos se quejan de la mala vida, los huesos entumecidos rechinan como el tranvia nº 28 que lo ha de llevar a casa, si es que el tugurio en la Baixa merece ese nombre. Rodeado de gente, odiando el mundo, despreciando la bobalicona paz de los ancianos y la inerme algarabía de los niños, hace su recorrido en el hermoso vagón de principios de siglo, con el repiqueteo musical embaucador...
 
"Cheia de penas
Cheia de penas me deito
E com mais penas
E com mais penas me levanto
No meu peito Já me ficou no meu peito
Este jeito
O jeito de querer tanto"

Arrastrando los pies se deja llevar por la mínima energía hasta la mugrienta habitación cerca de la plaza de Rossio donde pasa los días, esperando que llegue la noche, soñando despierto, recordando adormecido otros en los que el corazón hablaba por si mismo y no necesitaba vino para arrancarse a cantar.

El fadista tiene el alma quebrada y cada noche se interna en su dolor para poder vivir. Cuando canta ella vuelve a la vida, con los aplausos adormece el recuerdo, con la charla ausenta su imagen.
 Como uno de los barcos que cada día salen de las docas en dirección a la oscuridad para transportar sus mercancías, el deja de su ocre camastro para devolverle al mundo la porción de hastío y saudade que le sobra. Se embute en un ajado traje gris, busca un clavel blanco y sale a la calle cuando empiezan a encenderse las farolas.

martes, 16 de noviembre de 2010

De carteras robadas y cartas marcadas

El otro dia, el domingo mas concretamente, me preguntaron: "si seguia con el blog"- por supuesto conteste. "¿Pero hablas de viajes o solo de politica?".
La verdad es que cuando empece este diario pretendia contar experiencias viajeras, pero al poco tiempo me di cuenta que lo que queria era contar lo que me inspirara el momento.
No podria escribir 2 o 3 entradas semanales inspiradas en mis viajes y seguir siendo honesto. Aunque he viajado algo, no tanto. Por eso esa persona que evidentemente no sigue el blog me hacia esa pregunta.Tengo muchas más cosas en mi cabeza que viajes, aunque cuando viajo es cuando soy feliz. Si siguiera hablando de un solo tema esta bitacora hubiera muerto en unos pocos meses. Y como quiero que siga viva, ya que es una terapia estupenda para el exceso tiempo, cuento lo que me pasa por la cabeza.

Hoy estoy algo preocupado por temas que interesan tan poco a la gente como la situación de la economia en la zona euro...Pobre "gente de la calle" que se come las crisis, las subidas de impuestos y las bajadas de sueldo sin saber por donde le vienen las ostias. Porque amigos, no todo es culpa de Zapatero (pobre diablo). El demonio no viste de rojo, sino que lleva bolsos de imitacion.

La desconexión del ciudadano medio con la política y por encima de eso con el mundo en el que vive es su principal enemigo. Si mucha gente tuviera una perspectiva clara, si le interesara mirar un poco mas allá de sus narices, y ver que en realidad esta asistiendo a una etapa critica en la historia, seguro que no necesitariamos mas que diez días para hacernos oír y exigir un poco mas de nivel.

Tengo la sensación de que me quieren robar la cartera cada vez que entro a una tienda "de chinos", todo muy barato...Mentira cochina.  Se nos olvida el refrán: "Nadie da duros a cuatro pesetas".

 No se trata de precios bajos se trata de competencia desleal en un mundo donde los mercados están globalizados pero la política no, me explico: En las democracias occidentales hemos currado hasta la saciedad, hemos revolucionado la historia para conseguir un estado del bienestar (seguridad social; policía, estado protector en definitiva) que cuesta mucho dinero, que a la larga redunda en precios altos (impuestos para alimentar ese estado), productividad mas bien baja.  En Asia y particularmente en la China "Comunista" no hay Seguridad social, no hay seguro por desempleo, no hay cobertura por enfermedad, no hay limite de horas de trabajo... Eso redunda en precios bajos para la exportación, que devuelve ingentes cantidades de euros y dolares (aunque menos) para seguir financiando el circulo cabalmente creado.
Nos roban la cartera, nos metemos en el hoyo de nuestra tumba financiera para seguir trabajando en ella con una pala de plástico "made in China". Esta crisis de crédito soberano que esta terminando con la Unión Europea, esta alimentando a Oriente. El mercado libre que no entiende de derechos ni de historia,  esta del lado del que tira mas de la cuerda, da igual que sea un pseudo comunista chino o un loco del tea party . 

Al final todo es política, y este problema se solucionaría si Occidente presionara a los países en vías de desarrollo para que ellos se adàptaran a las reglas de la democracia y de los derechos sociales, pero el problema es que la vieja Europa y la indecisa América que no son un bloque, jamas se pondrían de acuerdo. Mientras China con 1300 millones de habitantes piensa en una sola dirección, aquí un cumulo de mini países se velan por su soberanía, poniendo en riesgo el mayor logro de occidente en el S XX la Union Europea.
Y eso es política, y esta no la hacen los mercados, la hacen los estados. Por eso tengo la sensación que ante la falta de respuesta de la cansada izquierda y el oportunismo chacal de la derecha y la extrema derecha nos roban la cartera, sin que nadie en realidad se de cuenta de que lo que esta cambiando es la primacíaa en el mundo. De primar los derechos humanos e individuales estamos pasando a la preponderancia de una serie de naciones-nicho de mercado que no tiene el mas mínimo respeto por estos. Y además esto esta sucediendo con las reglas de juego que inventamos en Occidente (mas mercado, menos estado). Así que mientras asistimos a una reunión tras otra de G20 que no cambian nada, el gigante asiático y los dragones nos cepillan el traje.

Me parece, y esto es una sensacion subjetiva, que esta crisis va a ser mas larga de lo que pensábamos y que va a llevar a un cambio en el reparto de poderes en el mundo. Mientras por estos lares recortamos estado (que es nuestra fuerza), por el oriente del mundo juegan con cartas marcadas en el mercado global en el que confiamos ciegamente para que nos haga salir del hoyo.
En realidad lo que terminaremos haciendo es acercándonos nosotros a ellos (recortando derechos, caros, pero derechos) en vez de ellos a nosotros. Fukuyama se equivocaba y la historia no termina con la globalización sino que esta la cambia, y para mal, me temo. 

viernes, 12 de noviembre de 2010

En las garras de las circunstancias

Con el viento en contra me acuerdo de la película de Invictus , este es el poema que Nelson Mandela le entrega al capitan Pienaar:

En la noche que me envuelve,
negra como un pozo insondable,
doy gracias al dios que fuere
por mi alma inconquistable.

En las garras de las circunstancias
no he gemido ni llorado.
Ante las puñaladas del azar
si bien he sangrado, jamás me he postrado.

Más allá de este lugar de ira y llantos
acecha la oscuridad con su horror,
no obstante la amenaza de los años
me halla y me hallará sin temor.

Ya no importa cuán recto haya seguido el camino,
ni cuántos castigos lleve a la espalda,
soy el amo de mi destino,
soy el capitán de mi alma.

Son días para la épica, quedan atrás, lejos, los fabulosos brillos, amaneciendo con tarea de zapador, sorda y efectiva. Sin mas ambición que una mirada hacia arriba, un paso mas, para seguir siendo el capitán de mi alma.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

Historias de mar

Navegando el seno de ultima Esperanza. Un aire a Russell Crowe. :p
Si hay una cosa que a uno le tienta cuando está entre cuatro paredes es el ancho del mar. Me tienta y me acoge, me gusta el zarandeo de los barcos y sus habitantes, me inspiran y me llaman. Aquello de los cantos de sirena debe de ser…
Si hay una manera de viajar que es épica, romántica, heroica, histórica, magnifica, relajante e intensa es hacerlo en barco.


El Ferry a Carloforte en Sardegna
Hace poco me encontré con un viejo amigo de mi epoca inglesa (Yo trabajé en el mejor casino de Liverpool) que ahora es croupier en un barco de aquellos de cruceros, un barco gigantesco, una ciudad flotante. Este amigo, me decía que después de su parada en Cartagena, iba a Cádiz, Lisboa, y de vuelta a Liverpool. Hoy he visto en su Facebook que está en Miami, esperando para hacer el siguiente tramo del crucero, dirección sur hacia el Caribe.

Me contaba hace un par de semanillas en el puerto milenario que estaba un poco harto; que en realidad no es tan bonito; que cobraba poco, que se pasaba los días metido en el camarote; que no se llevaba bien con los filipinos de la tripulación; que pasaba por casa una vez cada 6 meses…

Yo me acordaba mientras lo oía hablar con su rudo acento scouser de aquel placido día en el velero Yaquestay, con otra gente, con otros amigos, cuando nos cruzamos con un super carguero y yo sin dudarlo decía: “Yo me iria gustoso en ese barco”. Me venía a la cabeza, cuando en el ferry de Calassetta a Carloforte en Sardegna me imaginaba la vida del capitán, de aquí para allá, en travesías de una hora, en un entorno azul mediterráneo bellísimo, seis al día. También en mi piel se agitaba el frio de aquel barco que navegaba por los senos patagónicos, casi en el fin del mundo, dos veces por semana, paseando turistas, o el viento loco que zarandeaba la barquichuela que nos enseñaba las ballenas del norte de Noruega en un día de frigorífico…

La barquichela ballenera Svolväer, Noruega.
Todos son marineros: El aburrido crupier de un crucero de lujo; el patrón festivo del velero de recreo; el capitán rutinario del ferry italiano, el intrépido ayudante patagónico; el tipo brillante que siempre sabia donde encontrar los cetáceos.

Todos marineros, todos con la mirada honda del que sabe que el que manda es el mar; todos guardando dentro la milenaria sabiduría del que es una gota en el océano. La modestia del que conoce el mundo desde el lado azul. Todos enamorados de esa locura que es desafiar los confines de la navegación, todos deseando pisar tierra firme; todos embarcándose de nuevo, cada vez cada día en un viaje sin final.

lunes, 8 de noviembre de 2010

Cuando "el enviado" vino a visitarnos

Consagrando la obra de Gaudí: La sagrada Famila
Este fin de semana he sentido un repunte en mi anticlericalismo. No puedo evitarlo, los veo a todos ahí detrás de un abuelo que se hace llamar "su santidad", y que dice ser el intermediario de Dios en la tierra...Y no me los creo, ellos no se lo creen.
Respeto 100 % los valores del cristianismo, que no son mas que los de la tradición moral judeo-cristiana, y los mismos que en el fondo rigen nuestra sociedad occidental y que no cambio por ningunos. Admiro a los que con una ingenuidad (fé) tremenda se tragan dogmas como el de la santísima trinidad, o como el de la virginidad de la virgen (en pleno siglo XXI), me enternecen las almas caritativas y los actos piadosos de los creyentes de verdad.

Curia romana de 2005
Pero a los otros, a la jerarquía, no me los creo. Mi formacion humanistica me impide tener fe y comulgar con ruedas de molino porque si. Tiendo a dudar de todo y a creerme lo justo, lo diga quien lo diga. Mi formacion en Historia me enseña que la iglesia es una institucion política, y que sus dogmas de hace mas de 2000 años no son mas que unos códigos de conducta necesarios entonces, pero totalmente anacrónicos hoy.
Sé que los jerarcas son tipos con buen background cultural y por eso sé que ellos no se creen lo que dicen en los altares, porque es imposible: "En el nombre del padre, del hijo y del espíritu santo".

 Se que la iglesia cuando habla sienta cátedra, y que las decisiones del Papa son infalibles. En lo espiritual me parece correcto que cada uno se la envaine como quiera, pero cuando se meten en  política (La iglesia es la institucion mas antidemocratica del mundo), me toca las narices: El Papa pide ayudas estatales para los matrimonios naturales , mientras condena los "antinaturales"...Y digo yo, que el Estado del Vaticano podría predicar con el ejemplo, y no pedir al estado español que contribuya con el dinero de los contribuyentes (gays, lesbianas, blancos, negros...todos incluidos) a primar su concepción de la sociedad, que den algo en vez de pedir.

Pero eso no es todo, en este fin de semana que nos ha costado a los españoles unos 50 millones de euros, se ha permitido criticar el laicismo del Estado, faltaria mas...y por supuesto estar en contra del aborto (que no es obligatorio , me parece) , que mania de estar en contra de cosas. No se trata de que todo el mundo haga o deje de hacer, sino de que tengamos la posibilidad de elegir. Tan agria, rancia y desfasada retahíla ideológica y política NO TIENE NADA QUE VER CON LOS VALORES DEL CRISTIANISMO OCCIDENTAL.

Africa

 La iglesia que tradicionalmente se ha acostado con el poder, desde siempre se ha sentido mas cómoda con los dictadores que le aseguraban la primacía: Mussolini; Franco...Con sus respectivas victimas y represaliados, me viene a decir a mi con una bajeza moral tremenda que: "se opone a todas las formas de negacion de la vida". Vidas cristianas y no rojas (100.000 victimas políticas del Franquismo) o negras (en África millones e personas mueren anualmente por SIDA, mientras ellos se oponen al uso del profiláctico) o hambrientas (Mientras Benedicto XVI es paseado bajo palio, mueren miles de personas de hambre, unas 70 al minuto).

Por eso, entre que no  me creo lo que dicen de espiritual, que no me gusta como institución política y que se hacen  acompañar de los mas rancios, mas intolerantes, mas anticuados en lo mediatico (TdT Party); que los miro a la cara y no me creo el celibato que piden para los africanos; y que nos cuesta la pasta que renieguen de un gobierno democrático... me enciendo y entro en un modo de laicismo radical tipo años treinta (como decía el sedente de la cátedra de San Pedro) y me pregunto cuanto tiempo más tenemos que aguantar instituciones religiosas, cuando se va a revisar el acuerdo con la "Santa sede" de 1979, cuando, cuando...

viernes, 5 de noviembre de 2010

Londres y Liverpool

En Lime Street Station, Liverpool
Luton, en las afueras de Londres aquella noche de Diciembre de 1996, estaba muy oscuro. Con mi mente en otra parte, después de mi primer vuelo  , hacia mucho frio, escribí un nombre con mi dedo indice en el vaho del cristal del bus que nos llevaba al hotel. Yo miraba las calles oscuras, húmedas, prometedoras, las ventanas empañadas, los tempranos adornos navideños, los "Take away", los chicos embutidos en capuchas negras...Yo que nunca había sentido el frio verdadero, no sabia que este no existe, sino que es la ausencia de calor que duele.Yo que no había tenido la ocasión de ver las tristes casas de ladrillo rojo de los extrarradios de las ciudades inglesas, que nunca había estado lejos, que no sabía qué coño era un scallie.


Unos diez años después, con la misma sensación de aventura atemperada por un brumoso mar de dudas, me llevaba un taxi hacia algún lugar desconocido, pero que iba a ser importante. Ya no era Londres, pero las afueras de Liverpool me parecieron igualmente sórdidas y prometedoras. Desconocía que por aquella larga calle (Smithdown Road) transitaría mi ser durante un año.

Me acogieron como a un familiar en Cathedral Campus donde fui un estudiante de nuevo, viví en Kensinton (L7) la zona más áspera de la ciudad, trabaje en los muelles del legendario puerto donde nació el acento Scouser y el Titanic. Pero mi alma recorría Smithdown errante, perdida en la neblina en busca del vaho que se había desvanecido. De fiesta en fiesta, de ventana en ventana, buscaba empañar mi cabeza con los vapores de la cerveza, de arriba a abajo, en la calle de los apátridas, de los viajeros que huyen.

Picadilly Circus el  de Enero de 2007
Algo después, con la resaca aun arañando el cristal, otro avión; otra vez en casa; otra vez las piedras que hablan; otra vez a ser viajero de fin de semana , otra vez Londres "que está bien para la primera semana" y donde siempre hace frio. Otro amigo fraternal, una nueva experiencia, la aventura de la claridad, de un año nuevo, una vida nueva, trasparente: "Crystal clear". Cambie las oscuras calles de las afueras por un luminoso barrio jamaicano, las tristes casas de ladrillo rojo, por los colores caribeños, el ambiente industrial de Liverpool por la cosmopolita London. Scallies con capucha por judíos ortodoxos en Oxford Street, residencia de estudiantes por Nochevieja griega. Cambié vivir al día, por vivir ese día.

Cambie las noches por las mañanas, la bohemia por el pan, el vaho por el vapor, la extrema unción del viajero por el sosiego salvador del sedentario progreso.

El 7 de Teck Street
Hoy que llueve, pienso en ventanas empañadas y en noches largas como Smithdown Road. Pienso en Londres donde supe en lo hondo que yo quería leer más que la primera página, donde detrás de un cristal traslúcido, casi opaco nació el viajero. En Liverpool donde me exilié del frio, cuando agazapado en la segunda planta del número 7 de Teck Street me refugie del mundo. Pienso ,de nuevo, en Londres donde volví como si diez años no fueran nada para seguir admirado por una ciudad que se reinventa, que te invita y te desprecia, que te acoge y te cambia.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

Aspirante a Sawa

Foto: Ruben Ros
Después de una época de hiperactividad creativa del mes de Octubre tengo el cuerpo un poco más periodístico y andorrero que reflexivo, de hecho hoy he publicado en mi querida cinconoticias   sobre esta tierra murciana basándome en mis convicciones ecologistas, con la motivacion de dar visibilidad a un tema escandaloso, con la convicción de que lo que hacen, hicieron y van a hacer no esta bien. Ese trabajo que no me aporta un solo euro y que hago por pura vocación es el complemento ideal para otras dos pasiones: Ver mundo, escucharlo, saborearlo y contarlo.

Uno tiende en este blog a autoexiliarse con retoricas y liricas forzadas. En mi faceta periodística (y amateur) me obligo a ser un poco mas objetivo, e incluso en los artículos de opinión trato de centrar el tiro que diría un antiguo jefe mío. Y como decía poner el contrapunto "serio" a las divagaciones de este blog (que no deja de ser una bitácora, un diario).

Me apetece bastante más salir a ver, que meterme en mi mismo a escribir. Supongo que como de costumbre uno quiere lo que no tiene, y como ahora soy un típico aspirante a Alejandro Sawa (Es decir soy pobre pero no me atrevo a ser bohemio), me apetece lo que no me atrevo a agarrar por mi mismo: Noches largas, días intensos, recuerdos imborrables y azogue en el cuerpo.
Y por eso que me siento más reportero que sesudo articulista; mas personaje que autor, mas sainete que comedia al uso, me apetece mas contar lo que veo que buscar en mi los cuentos.

Galicia

Por avatares de la vida esta semana pasada estuve en Galicia, mas concretamente en Lugo. Hoy que aquella tierra arde a manos de terrorista...